重生李白：诗剑镇九州

鄙夷、怜悯、幸灾乐祸……像无数根芒刺。李白——或者说，

躯壳里刚刚苏醒不久的那个来自盛唐、曾醉卧长安酒肆、曾令贵妃捧砚力士脱靴的狂傲灵魂，

终于被这聒噪的声浪拽回了现实。他缓缓放下酒葫芦，动作有些迟滞。劣酒烧灼着喉咙，

却奇异地压下了心头那股翻腾欲呕的眩晕感。这股眩晕，

自他三天前在这具同样名为“李白”的孱弱身体里醒来，就未曾停歇。陌生的记忆碎片，

如同被潮水冲上岸的垃圾，塞满了他的脑海——一个被嘲笑了十七年的武道废柴，

一个因绝望而酗酒猝死的可怜虫。“呵……”一声极低的笑从李白干裂的唇间溢出，

带着宿醉的沙哑，更带着一种穿越千年时光、看尽浮华的苍凉。他抬手，

用同样沾着酒渍的袖子，胡乱抹了一把嘴角。这动作，落在那些嘲讽者眼中，

更添了几分狼狈与可笑。“丙字末位，李白！”高台上，负责唱名的执事声音洪亮，

带着一丝不易察觉的例行公事般的冷漠，甚至懒得抬头看一眼，“速速上台！

”“末位”两个字，像两记响亮的耳光，抽在寂静了一瞬的空气中，随即引发了更大的哄笑。

“末位！哈哈哈，名副其实的垫底货！”“快滚上去吧，李十二！让我们瞧瞧，

你今年能不能打破‘废柴’的纪录？”“该不会是‘朽木’根骨吧？

哈哈哈……”在无数道目光的押送下，李白动了。他拖着脚步，身形微微摇晃，

仿佛每一步都踩在棉花上。青布衫空荡荡地挂在身上，衬得他愈发形销骨立。他低着头，

乱发遮住了大半张脸，让人看不清表情，只看到紧抿的、毫无血色的唇线。

他一步步走上高台。脚下的石阶坚硬冰冷，透过磨损的薄底布鞋传来。演武场中心，

那方巨大的黑色武道碑沉默矗立，碑面光滑如镜，隐隐流转着深沉晦涩的光泽，

像一只沉睡巨兽的眼睛，漠然地俯视着每一个靠近它的生灵。

负责引导的执事面无表情地指了指石碑前一块磨得发亮的圆石：“站上去，手按碑面，

凝神静气。”李白依言站定。圆石冰凉。他...